¿Quién dice que las segundas partes nunca fueron buenas?

Me complace enormemente mostraros estas dos historias que vienen a ser una reinterpretación y una continuación en el otro caso de la historia de Coral que podéis encontrar en la entrada anterior. Con ello les doy las gracias por las molestias de mandármelo y encantado de recibir las colaboraciones de cualquiera de vosotros. Personalmente me han encantado.

En primer lugar nuestro amigo Moli hace una continuación más alegre del final de Coral anterior:

Coral

Coral despertó, ese sueño terrible la asusto, no, no podía terminar así. ¿Entonces, de que servía todo ese potencial que tenía?

Se levantó, se sirvió un café, mientras su pensamiento volaba, no podía comprender que con toda su capacidad no pueda rehacer su vida, se quedó largo tiempo sentada pensando. Hasta que harta tomó su abrigo y salió, no tenía rumbo fijo, sólo quería huir, huir de si misma.

No recuerda cuanto caminó, pero se encontró en un parque, de frondosa arboleda, donde había juegos para niños, se sentó en un banco bajo un árbol añoso, las palomas revoloteaban alrededor, sintió una paz reconfortante, algo nuevo para ella, lejos del análisis, todo era simple, sonrió.

-Hola, (se sobresalto, no lo vio llegar) ¿como te llamas…?

-Coral,  ¿Y tú?

-Me dicen Nacho, ¿estas sola?

-Si, salí a pasear, para despejarme un poco.

-Yo también

Lo miró, era flaco y desgarbado, su ropa era pobre, su calzado no estaba en buenas condiciones, pero su mirada era fresca, limpia, unos ojos claros casi transparentes que la miraban fijamente, como si desnudaran su alma. Sintió un estremecimiento y quedó callada mirándolo.

-¿Te pasa algo? , te ves triste y eres tan bonita…

Sintió algo dentro como si una corriente eléctrica la recorriese, ¿Qué le ocurría? El lo había notado, él, sólo un chiquillo, mal vestido, quizás con hambre y sin educación.

-Nooo…  (balbuceó) sólo estaba pensando…

-Tienes lágrimas en los ojos, estás muy triste…

-No, creo que se me metió algo en el ojo, no es nada.

El se quedó mirándola, ella no quería llorar, pero…

Trato de hilvanar una conversación aunque su voz sonaba quebrada.

-¿Qué haces sólo por aquí? ¿Tus padres saben donde te encuentras?

-¡Já!, no tengo padres, vivo en la calle, siempre estoy sólo.

Lo miró tratando de comprender, era sólo un niño, ¿Solo?  El tenía esa seguridad que a ella le faltaba, parecía feliz, era ilógico, con toda su sapiencia no lo podía entender.

La miró con una sonrisa y le pidió…

-¿Me hamacas? (Señalando hacia donde se encontraban las hamacas)

Con los ojos desmesuradamente abiertos, desconociéndose a si misma gritó;

-¡Siiiiiii! (dijo y hacia allá  partieron, corría cual si fuera una niña entre risas y tropezones)

Se quitó el calzado y sintió la arena acariciando sus pies, ambos reían, luego de dar suficiente impulso a la hamaca ella también se hamacó a la par, hacía tiempo que no se sentía así.

Notó para su sorpresa que eso no necesitaba análisis, que era normal, que la hacía feliz, era algo nuevo, sólo un chiquillo de la calle había logrado mostrarle un mundo diferente, un mundo desconocido para ella, tenía hambre, pero no deseaba ir a ese restaurante exclusivo donde acostumbraba, y e su mente surgió esa loca idea (Jamás antes se le hubiera ocurrido).

-Nacho, ¿Tienes hambre? ¿Me acompañas a comer algo así charlamos?

Los ojos del niño se abrieron desorbitados, no lo podía entender, esa señorita tan bien vestida lo invitaba a comer. Asintió con la cabeza y tomados de la mano partieron.

No recuerda hasta que hora siguió la charla, el un postre, ella café, la noche se fue cerrando y el fantasma de la muerte se alejó malhumorado.

En segundo lugar Ununcuadio hace una reinterpretación muy interesante de la historia a continuación: 

Un final alternativo a Werther (y a Coral)

Por cada generación, solo nace un genio: una persona adelantada a su tiempo ya sea en visión científica, predictiva o de sensibilidad hacia la belleza en cualquiera de sus facetas, la música, la literatura, el amor. Habitualmente son personas solitarias porque no cuajan con los demás, no logran encontrar su sitio en este mundo, sufren exponencialmente, y no son valorados por sus coetáneos.

Quiero hablar a esas personas como un amigo que se desplazara a través de las épocas y se acercara a ellos. Quiero decirles al oído, en confidencia, que la muerte no es una salida: no es una decisión, es egoísmo. Puede que al principio no me crean…, pero yo he estado en esa situación, en la misma que el desventurado joven Werther: he pensado como él que era lo correcto, la voluntad de Dios (cualquiera en el que creas), que este mundo no está hecho para mí, y que la muerte lo arreglará todo. Yo he pasado por la desesperación que impide levantarse de la cama, que paraliza todas tus fuerzas, mientras tu mente corre y corre sin que la puedas parar. ¿Ves?, te entiendo, yo he sido tú.

Y como lo he sido (lo soy aún), espero no parecerte prepotente al citarte a Chesterton: antes de convertirse al catolicismo era capaz de distinguir entre dar la vida por la fe como los mártires, o ser un suicida terrorista: los mártires se dejan matar porque aman la vida, y los suicidas son lo opuesto: la desprecian en un acto irreparable de orgullo. No seas de lo último.

Sí, lo sé. Vivir no es sencillo, ¡qué me vas a contar! Pero no nos queda otra que intentarlo. Créeme, yo también soy joven, pero he vivido intensamente hasta desear la muerte. Inténtalo, hazlo por mí, fíate, créeme: esto va a cambiar. Tú y yo seremos capaces de cambiar el mundo y de ser felices, no sé cuando…, pero te lo prometo.